Главная » Тексты песен » 25/17 » Солнцу навстречу (п.у. ГРОТ)

25/17 - Строго белые (п.у. ГРОТ, Саграда, МС 1.8) - текст песни

Я видел, как (май нига, пуш ми)

папуас и повариха заделали пушкина.

Пэтэушник, нарик, потомок алкашей –

никогда ни перед кем ты не гнул шею.

Я тебя усыновил, но был отцом никудышным,

так уж вышло – в саду поспели вишни.

Малой, рисуй или пой, или как бык на забой,

не то придут за тобой тоска, нужда и запой.

И ты старался (спасибо вам, евреи)...

Повторяй скорее: Россия. Лета. Лорелея.

Ты не носил ливрею – стопари блажь, придурь,

эй, слышь, продюсер, да ты просто пидор!

И вот ты вырос, вся страна – твой клирос.

Колос, витязь – девицы, дивитесь!

Песен поле, и к солнцу тянется колос –

щекочет, колет вас пикой в брюшную полость.

Место встречи изменить нельзя –

пока ждал открытия дверей, донельзя озяб.

Кто-то вышел из подъезда, внутрь нас запустив,

начался ежевечерний омский корпоратив.

Куцые заморыши, шпана,

спрятавшись от зимы в четырёх стенах,

пока вокруг бьётся в конвульсиях страна,

въедаются в чьи-то тексты, как в письмена.

Скрытый смысл, художественный отсыл –

мы искали то, о чём нам грубо недосказали отцы.

Ведь сколько горючим себя не дрессируй,

в области подреберья этим не залатаешь дыру.

Уходя под лёд, вдали от побережья,

не оболочку мы ценили, а стержень,

музыку, что жизнь показывает в разрезе –

вскрытия процесс ужасен, но полезен.

Мечты моего детства похоронят, видимо,

букинг-агентства, лейблы, вирусные видео.

У всех губа не дура тут. Все тайлеры креаторы.

Конъюнктура. Песни пишутся на калькуляторах.

Забиты в навигаторы кратчайшие пути до небес.

Ты на Олимп полез, но ты – лишь мелкий бес.

Ты хочешь фит с Мироном, сделать хит, как Егор Крид.

Ты хочешь сесть в ложе с Нероном, только Рим горит.

А помню, были времена, по ним берёт тоска,

когда команда ЦСКА играла на Песках.

Со мной с Гудкова кони, и базар не за товар,

а за нашивку Оникс и за нашивку Мановар.

Я помню, как мимо касс на стадион пролазили,

как в первом клипе Касты Шым светил подбитым глазом,

как целым классом мы гоняли на стритбол в Москве,

пока такой же балабол, как ты, вставал и шёл к доске.

Я и не замечал на игру намёка,

в переходе кассетный бутик без виртуальных окон,

ребяческий азарт звуками по потолку,

пластмассовый плеер у нас в подъезде один на толпу.

На отшибе ледяной ручей ещё совсем тонкий,

но его питали родниками голоса с плёнки,

бетонное судно, каюты – этажи,

всё услышанное нами сразу превращалось в жизнь.

Но мои герои сняли маски, затянули винстон,

одежду из клипов отдали обратно стилистам.

Опасные кенты за спинами потухших камер

посмывали грим и под охраной побежали к маме.

Игра в рэп, но найдётся тот, кто тащит,

на десять полуфабрикатов – один настоящий.

текст – Андрей Бледный, Дмитрий Геращенко, Саграда, Виталий Евсеев, МС 1.8.

Категория: Солнцу навстречу (п.у. ГРОТ) | Добавил: Admin (01.09.2016)
Просмотров: 317 | Рейтинг: 0.0/0
Всего комментариев: 0
Добавлять комментарии могут только зарегистрированные пользователи.
[ Регистрация | Вход ]